Galopes urbanos
da sobrevivência
no trote
no mote
no impulso
de balanços
e tremedeiras
danças arriscadas
jogadas incompletas
angústias pesadas
pedradas no viver
reagir
relutar
recorrer
galopes urbanos
deixam marcas
pelos canos
cubículos
círculos
espaços abertos
por onde resvalam
desilusões sonhadas
em meio a fenos
sob as estacadas
das cenas transfiguradas,
galopes urbanos.
Há um instante para cuidar
e um outro para relaxar
nas esquinas vagas do som,
no fragor de corpos unidos,
mãos dadas no fim da festa,
esboço de mil pegadas,
fruição em arte lírica
de uma canção longínqua,
há um instante neutro
para sobrepor-se sereno
e um outro conturbado,
para fazer travessuras
e afundar nas alturas
bem descuidado.
Ele faz graça
e ela nada diz
não sabe se ela
é poema
ou se é tema
querê-la
tão íngreme
querê-la
tão cheio
no útero
ela é poema
ela é tema
variante
diferente
calada
escalada
escaldante
à latere
ele numa cena
de drama
ou num suspense
de arranhões
não sabe se a procura
para uma nova jornada
sabe que é difícil
uma saída à vista
ela é teorema
ou uma maquete
ou um arquétipo
ou um barquete
ele sem emblema
procura a solução
numa terra molhada
caso ela venha a escorregar
para segurá-la nos braços
e não mais largar
num longo espaço
de sonho adoidado
sendo ela teorema
assim como uma
alma pedinte
que circunda o olhar
se porventura
por alguma fraqueza
ou necessidade dela
ele possa com delicadeza
seus ombros a ela ofertar.
Quando ouço esses surdos,
quando vejo esses surtos,
constrangido me desespero,
lânguido, disfarço, tolero,
vibro de nervos grifados,
rude neutro apavorado,
reacesos credos desfaço,
quando renego esses parcos
me apego a nacos
do vento pulsilânime vácuo,
quando ouço esses surdos,
quando vejo esses surtos,
envergo, abnego, reprovo indócil,
estremeço, estremeço em desmonte,
mais que desespero, remorsos,
tolero, grifo de nervos rompantes,
engulo a aflição, solícito absorto
em tiras atormentadas me açoito,
quando perpassam esses trotes,
quando alcançam esses motes,
fraquejo, fraquejo, estremeço sem norte,
no zumbido de vórtices estrondos fortes,
pela bruteza de inconsequentes atos,
em filete falsete ruminante lasso.
O pouco que sei
vem do logro
e do malogro
vem dos diários
vem do fogo
chamuscado
nos olhos,
o pouco que sei
vem do dia a dia
no rosto derramado,
vem dos erros
e dos desacertos
que fazem moer-me
no encosto,
o pouco que sei,
sei que sei pouco
e falta muito
para tornar-me
ainda que um ser incompleto.
Em algum lugar do passado
eu podia ter morrido,
o quarto está vazio e me olho no espelho,
cresci sem risco nas chamas dos 70,
quase caí do ônibus na violenta curva de 80,
mas a selva me extenuou de leite em 90,
no zero zero resisti, decantei, circunspecto,
agora pós Vigésimo Terceiro do Vigésimo
Primeiro Século o que farei de mim,
estou mais fraco e menos vivo,
diluo-me gota à gota,
a barba me sai permanentemente,
foram produzidos sêmens à exaustão,
milhares de pedaços de unhas,
centésimos de suores esparramados,
vestes se foram para os aterros,
só ontem morri mil vezes,
acordo todo dia e faço preces,
após esquecer-me levanto,
na renovação do esforço,
bonde espírito teimoso,
corpo são que assaz adoece,
mas que também vai à forra.
Ecoa
ressoa
dá prazer,
o canto da poesia
é veia saltitante
no bem querer,
o canto da poesia
é ceia,
panaceia,
faz rodar,
faz mover,
sem música,
faz cantar,
faz vibrar
a alegria de conviver,
o canto
da poesia
assoma,
ressuma,
retumba,
corcunda que anda ereta
acima das nuvens do gostar
como a chuva no molhado
de um balde a decantar
o tom de um piano audível
nas ribombas do brilhar.
Oh noite que não acaba
são os pintassilgos
são os sanhaçus
são os corvos azuis
sãos os urubus
são as saíras vermelhas
cantam sem cordas
às minhas penas
meias centelhas
penso na manhã menina
na fotografia da mente
ela vem sorridente
oh noite que não se acaba
afago corvos mornos
encho baias vazias
essa fome dá sede
de cantos desacordados
no meu céu umidificado
em cor de rosa verde.
Desenterro meu corpo documental,
retiro papéis de gavetas e de armários,
dos arquivos e dos fichários,
rasgo os recortes de jornal,
amasso folhas envelhecidas,
numa limpeza total;
linhas manchadas,
tonéis obsoletos,
prendedores libertos,
apagadores apagados,
clipses em eclipses,
sistemas físicos esqueléticos
desabam no cesto de lixo;
agora o turno é da guarda magnética
nos conectores dos visores multicores,
no painel quadrado, enxuto, altiplano,
nas nuvens do cotidiano,
da edificação imemorial;
agora tudo é poeira
de solidificação imaterial.
Chuvas que alagam e devaneiam,
que molham a alma, que deságuam,
que enxaguam e avolumam o passeio,
chuvas que possibilitam o bom caminho,
com umidade e esperança contra o anseio,
pelas tábuas das passagens do ser sozinho.