Deixe o passado sorrir na lembrança,

quieto, calmo, nada mais,

não atice o passado com esperança,

o passado, fera sonífera da paz,

quando no presente acorda,

levanta, porém, voraz,

quando se move para o futuro,

dá um salto mortal para trás.

Derrubaram coisas,

embaçaram lentes,

mas estais vivos,

mas estais vivos;

soterraram espaços,

arrancaram dentes,

mas estais vivos,

mas estais vivos;

maltrataram costas,

rebaixaram postos,

enterraram ternuras,

mas estais vivos,

mas estais vivos;

obcecaram feras,

dizimaram lápides,

trituraram sisos,

destroçaram mentes,

mas estais vivos,

mas estais vivos.

É bom despertar, já é tarde,

as mãos precisam pegar na máquina,

a mente precisa preencher espaços,

vamos, vamos despertar, já é tarde,

o corpo é brasa que arde,

a mente é força que cria,

a gente é carga que passa,

o dia é boca que não se sacia.

Cravar um punhal na palavra,

intrincado enredo de cada frase

e não ter medo de errar,

travar uma luta em segredo,

decapitar vírgulas, abolir crases,

lâmina labial no corpo das letras,

verberar em regência, encantar,

falar mal em cacófatos, desencantar.

Extirpar o coração da palavra,

sufocá-la, mantê-la afogada,

vê-la ansiar pela gramática,

ouvi-la gritar semântica, dramática,

reaprendendo o bêabá.

Os bêbados da minha terra

caminhavam retorcidos

por linhas retas,

beijavam as sarjetas

no desovar de cervejas,

citavam provérbios,

repetiam frases proféticas;

os bêbados da minha terra,

vezes eram filósofos e poetas,

tinham chapéu e camiseta

ou ficavam só de sutiã ou cueca,

dormiam nas calçadas,

choravam nas muretas,

beijavam os passantes,

alegravam a cidade,

equilibravam-se na ebriedade;

os bêbados da minha terra,

faziam arruaça nos bares,

proferiam palavrões,

prosseguiam em procissões

pelas ruas em ziguezague;

os bêbados da minha terra

aos repetidos berros praguejavam,

mas também Cristo anunciavam.

Posso sumir

posso desandar

posso seguir

mas não te esqueço

posso tropeçar

posso pular

posso migrar

entrar em qualquer empeço

cair por qualquer tropeço

mas não te esqueço

porque és permanência

contentamento

que me leva ao fim

e me traz de volta

ao recomeço.

Eu quero ser o que sou

a cada dia melhorado

mas o que é o melhor

você me perguntaria

se sou o que sofro

a cada erro intentado

a cada dúvida tirada

quero ser o que sou

de cada outro aproximado

no abafar da sabedoria

eu quero ser o que sou

que de meu outro morreria

para dar lugar ao meu eu

consumado sem covardia

na casca da lua vivenciada

de experiência embebido

eu quero ser o outro eu

entranhado sem ser invasor

o pior de mim não viria

eu quero ser o que sou.

Este intento perverso se arma e destrói,

esta corrente de verso arrebenta e dói,

este pulso imerso, obtuso, transverso,

se rala, machuca, ensanguenta e mói.

A noite serve

para delírios

lírios

cílios

nas ilhas

pilhas

de filhas

da ilusão;

a noite serve

para espíritos

ritos

gritos

atritos

devaneio

de aflito

no agito

de um

corpo

para lábios

vermelhos

do espelhar

em imitação

que amealha

a centelha

da verve

que ferve

enerva

a febre

dalguma

breve

espuma

da bruma

que faz

aprumar

desacordando

a solidão.

A tarde que entra de repente

já não é mais uma criança;

embora já esteja gasta

é uma adulta exuberante

de cabelos anuviados

ou brilhos ensolarados;

a tarde é passe de mágica,

encanta e desencanta,

não é dama da noite,

mas é vulto passageiro

da alegria que se abranda

se reborda, transporta, transborda

no alvo já ativo

depois da traquina manhã

antes do levitar da boemia tardia.