Quantas vezes, alta noite

a alma rota de insônias,

me fustigavas, poesia.

Eu, olho cerrado,

noturno feto, fingindo

não ser comigo que falavas.

falavas, e eu disfarçava

(amanhã te beijo, escrevo, acaricio).

Exausta, te afastavas.

exausto, adormecia.

No meio da noite

algo se perdia.

Não era muito

- só poesia.

(Affonso Romano de Sant’Anna)