As cigarras começaram de novo, brutas e brutas.

Nem um pouco delicadas as cigarras são. Esguicham atarraxadas nos troncos

o vidro moído de seus peitos, todo ele

— chamado canto — cinzento-seco, garra

de pelo e arame, um áspero metal.

As cigarras têm cabeça de noiva,

as asas como véu, translúcidas.

As cigarras têm o que fazer,

têm olhos perdoáveis.

Quem não quis junto deles uma agulha?

— Filhinho meu, vem comer,

ó meu amor, vem dormir.

Que noite tão clara e quente,

ó vida tão breve e boa!

A cigarra atrela as patas

é no meu coração.

O que ela fica gritando eu não entendo,

sei que é pura esperança.

(Adélia Prado)