Depois de antes de um ato falho

eu guardo as sobras desse enredo

no chumbo dos olhos que espalho

no presságio que se forjou do lêvedo

aquelas massas de trovas e orvalhos

aquelas malhas para pescar segredos

aqueles porres de se apegar bem cedo

que findam na ruela da mente no talho

que reverbera o trotar velho mancebo

coisas redivivas nos bolsos escondidos

do implodir vagamente fino em retalhos.