A infância arrebata como a ventania,

no retorno de uma noite calma fria,

de sonhos, sorvetes, picolés

e doces melados de melancolia;

a infância se quebra

em ventos de saudades

nos balanços da cadeira,

cai tão úmida num peito desnudo,

desce num corpo franzino a ladeira,

corre nas águas do luto de um menino,

porque ainda há banho de chuva na calçada

e pinga na imagem um jogo lúdico pela madrugada;

a infância prossegue

no ombro dum cavalo paterno, em disparada,

é, ainda há uma criança chorando com medo do escuro.

A infância ressoa trêmula e eterna,

porque numa brincadeira qualquer na hora de dormir

escorre um sorriso infantil ingênuo e puro,

é, lembrança, tão desdita por estes lábios maduros,

gota a gota molha-se de saudades e nostalgia,

da goteira de sonhos para respingar o entardecer dos dias.

(VSO)