Ó memória insepulta nas areias

da praia a que regresso, mas não ouço

ali a voz dos ventos, o balouço

da espuma nas espáduas das sereias.

Ó memória da infância sob as teias

que as aranhas teceram rente ao poço

do jardim: ervas, lodo, o calabouço

onde se afiam os punhais, as meias

palavras, as intrigas cujas veias

vertem ódios tão duros quanto um osso

e tudo o que separa, fundo fosso,

as coisas puras das mais vis e feias.

Ó memória que augura: ainda és moço,

e a velhice é tão só outro alvoroço.

(Ivan Junqueira)