Tantas horas passam,

amanhã não vem.

A manhã morre na tarde

que prepara a noite assaltante,

amanhã tão longe;

brotos abrem-se em pétalas,

o cheiro impaciente da espera,

toco, nevoeiro, querências,

sede, drama e suspense,

vão e vêm ondas intensas,

barulhos, ócios granulares

do futuro escasso;

medos tremulares,

dúvidas diárias,

mãos nos maxilares,

esperas e desabafos,

futuro em falso,

porque amanhã não vem;

coisas velhas no armário,

cartas novas na janela,

compromissos de ontem,

sopa fria derradeira,

estrela guia condoreira,

amanhã não vem.

Quando o amanhã vier

não abrirá sorriso vasto,

passará abrupto e ligeiro,

como cavalos rumo abaixo.