Oh! o silêncio das salas de espera
Onde esses pobres guarda-chuvas lentamente escorrem…
O silêncio das salas de espera
E aquela última estrela…
Aquela última estrela
Que bale, bale, bale,
Perdida na enchente da luz…
Aquela última estrela
E, na parede, esses quadros lívidos,
De onde fugiram os retratos…
De onde fugiram todos os retratos…
E esta minha ternura,
Meu Deus,
Oh! toda esta minha ternura inútil, desaproveitada!…
(Mario Quintana)
Quando a noite vier e minh’alma ciclotímica
afundar nos desvãos da água sem porto,
salva-me.
Quando a morte vier, salva-me do meu medo,
do meu frio, salva-me,
ó dura mão de Deus com seu chicote,
ó palavra de tábua me ferindo no rosto.
(Adélia Prado)
Os olhos daquela ingrata às vezes
me castigam às vezes me consolam.
Mas sua boca nunca me beija.
(Cacaso)
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.
(Fernando Pessoa)
Meu Deus, eu quero a mulher que passa.
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!
Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.
Meu Deus, eu quero a mulher que passa! (…)
(Vinícius de Moraes)
Se tiver que contar um segredo…
Conte aos animais
Eles são fiéis e leais
Te abraçam por nada
Sem querer mais
Sentem sua dor em tristeza
Mas arrancam sorrisos com destreza
Não pedem nada em troca
Só um carinho em beijoca
Enchem corações
Curam depressões
Estão longe da maldade
E olvidam a leviandade
Amam sem pretensão
Nos causam a redenção
Se tiver que contar um segredo…
Conte aos animais.
(Grégore Moreira, Centelhas póeticas)
…Tudo foste engolindo, até mesmo a distância.
Como o mar e o tempo, tudo em ti foi naufrágio!…
Era a sede e a fome, e tu foste a fruta.
Era a luta e a ruína, e tu foste o milagre….
Esse foi meu destino e nele viajou o meu sonho,
nele caiu o meu sonho, tudo em ti foi naufrágio!…
Ah, mais além de tudo. Ah, mais além de tudo.
É a hora de partir, ó, abandonado!
(Pablo Neruda. Vinte poemas de amor e uma canção desesperada)
Ninguém nos viu esta tarde com as mãos unidas
enquanto a noite azul caía sobre o mundo.
Eu vi desde a minha janela
a festa do poente nas colinas distantes.
Às vezes, como uma moeda,
acendia-se um pedaço de sol nas minhas mãos.
Eu te recordava com minha alma apertada
desta tristeza em que tu me conheces.
Assim, por onde estavas?
Entre que pessoas?
Dizendo que palavras?
Por que me virá todo o amor subitamente
quando me sinto triste, e te sinto distante?
Caiu o livro que sempre se toma ao crepúsculo
e como um cão ferido girou a minha capa.
Sempre, sempre te distancias pelas tardes
até onde o crepúsculo apaga as estátuas.
(Pablo Neruda. Vinte poemas de amor e uma canção desesperada)
Eles batem pires nas cozinhas fundas,
Junto às bordas calcadas da rua
Percebo as almas úmidas das empregadas
Que brotam amuadas dos portões.
As vagas da névoa marrom me arremessam
Rostos contorcidos do fundo da rua
E arrancam da passante de saia enlameada
Um sorriso sem destino que flutua pelo ar
E some junto à linha dos telhados.
(T.S Eliot)
Daniel não tinha documentos,
RG, certidão ou carteira profissional.
Não tinha sobrenome,
não tinha número, nem cidade natal.
Quase um bicho, dormia na rua sobre as notícias
e acordava na sarjeta, na calçada ou no lixo.
Os dentes, em intervalos,
mastigavam as migalhas do mundo,
as sobras do planeta.
Era soldado
das tropas dos famintos.
Os trapos — fardas dos miseráveis —
cobriam-lhe apenas o peito, a bunda e o pinto.
Sangrava de dia
o açoite do abandono.
Amigos? Só os cães
que o protegiam dos seres humanos.
Morreu
velho e abatido
depois de viver, todos os dias,
durante trinta e sete anos,
como se nunca tivesse existido.
(Sérgio Vaz)