“Quando sonhamos dormindo, despertamos para uma outra forma de existência. Sonhamos. Inventamos estórias que nunca aconteceram e que, muitas vezes, não tiveram precedente na realidade. Às vezes somos o mocinho, outras o bandido. Às vezes vemos as mais belas cenas e sentimo-nos felizes, mas amiúde ficamos extremamente aterrorizados. Qualquer que seja o papel que desempenhamos no sonho, porém nós somos o autor, o sonho é nosso, nós inventamos o enredo” (Erich Fromm)

“Ele era assim. Achava que os sofrimentos vêm do inferno – e decerto vêm -, que são brincadeiras dos demônios. Tinha uma visão jocosa do inferno. Ao contrário do que pensam dele, era um homem surpreendentemente bem-humorado, em sua essência mais íntima. Ele mesmo se tornava um demônio para escrever seus versos e os túmulos, os vermes, os esqueletos mórbidos, a noite funda, o poço, os lírios secos, os sábados de infâmias, os defuntos no chão frio, a mosca debochada, as mãos magras, a energúmena grei dos ébrios da urbe, a estática fatal das  paixões cegas, o rugir nos neurônios, a promiscuidade das adegas, as substâncias tóxicas, a mandíbula inchada de um morfético de orelhas de um tamanho aberratório, um sonho inchado, podre, todos estes elementos da imaginação de Augusto não passavam de gracejos infernais. E, de certa forma, juvenis” (Ana Miranda, A última quimera)

“Jagunço é isso. Jagunço não se escabrêia com perda nem derrota — quase que tudo para ele é o igual. Nunca vi. Pra ele a vida já está assentada: comer, beber, apreciar mulher, brigar, e o fim final” (João Guimarães Rosa, Grande sertão: veredas).

“Eu queria que a dedicatória deste livro traduzisse, por si só, todo o protesto e toda a piedade que se apoderaram do meu espírito diante da carnificina de Canudos. E, assim, lembrou-me ao princípio consagrar esta página à memória das vítimas da grande tragédia, que foram: não só aqueles soldados que machucavam friamente para a morte, impassíveis e calmos entre o zunir das balas, até que finalmente rolassem pelo chão, onde se lhes exalava dos lábios o último suspiro, que deveria ser uma expressão de saudade e tristeza aos seus filhinhos, já sem pai. Mas também aqueles tabaréus, que lembravam leões, e que, das encostas calvas e abrasadas dos seus montes nus, resistiram com uma bravura louca até o último instante, sem que jamais vergassem a espinha numa mesura de submissão e covardia” (Francisco Mangabeira)

“Um poeta não escreve o que quer, senão o que consegue” (Ana Miranda, Boca do Inferno – romance)

“Mas, cedendo a meus impulsos, obedeci cegamente aos ditames da minha fantasia e não aos da razão. Assim, com o navio equipado, o carregamento em ordem e tudo perfeitamente disposto conforme combinado, subi a bordo numa hora nefasta, a 1º de setembro de 1659, no mesmo dia em que, oito anos atrás, abandonara meu pai e minha mãe, em Hull, para agir como um rebelde diante da autoridade deles e como um tolo em relação aos meus próprios interesses” (Daniel Defoe, As aventuras de Robinson Crusoé).

“O homem tem traços rudes, pele rugosa, barba cerrada que o envelhece e tudo isso significa sabedoria. As mulheres, com seu rosto sempre liso, com sua voz sempre meiga, com sua pele macia, têm os atributos da eterna juventude. Além do mais, que outra preocupação têm as mulheres nesta vida, senão a de proporcionar aos homens o maior prazer possível? Não será essa a única razão de tantos enfeites, de maquiagem, de banhos, de penteados, de aromas, de perfumes e de toda essa arte de se arrumar, de se pentear, de maquiar o rosto, os olhos e a pele? E não é a Loucura que as leva a ter ascendência sobre os homens? Eles prometem tudo a elas e em troca de quê? Do prazer. Mas elas só o concedem pela Loucura. Isso é tão evidente, que basta pensar nas tolices que o homem conta à mulher, nas loucuras que comete por ela, sempre que se propõe a ter com ela momentos de prazer” (Erasmo de Rotterdam, Elogio da Loucura)

“Ó ruas antigas! Ó casas antigas! Ó pernas antigas! Todos nós éramos antigos, e não é preciso dizer que no mau sentido, no sentido de velho e acabado” (Machado de Assis, Dom Casmurro)

“Amor de homem e mulher: enigmas, mistérios e equívocos traçados numa rede de quebra-cabeças, charadas e adivinhações sem chaves nem conceituações” (Millôr Fernandes)

“O homem não é inimigo da mulher. A mulher não é inimiga do homem. Na verdade, não existe inimigo. O inferno não é o outro, mas está dentro de cada um de nós, em nossos medos” (Roberto T. Shinyashiki)